¿ Qué es poesía ?
¿ Poder descifrar el color
con el cual se ha vestido
la muerte en un campo
de Andalucía ?

¿ O quizás,
el relato de las horas
en el que ha viajado
nuestra agonía ?

Decidme entonces.!

¿ Qué es poesía ?

¿ La escriben los retazos
de mil historias
de memoria,
que no ha existido ?

Para Neruda,
eran unos versos tristes.
Para Benedetti,
la anarquía
de unos sueños
golpeados.

Para Lorca,
el agua verde
de su patria
agredida
Tú, defiendes
la pureza
del adjetivo
inclaudicado.

Yo, la candencia
de un verso,
que en la metáfora
de mi existencia,
no ha besado.

Lágrimas perdidas
en algún sueño.
de aquellos desiertos
inventados por esos
niños qué fuimos.

¿ Dónde alguien
relató nuestro
primer encuentro,
que aun recuerdo ?

¿ En qué cuerpo,
se durmió
hecha carne,
la primera bala ?

¿ En qué campo
florecido de primavera,
la flor, no abrió
sus pétalos enrojecidos ?

Decidme,
¿ cuándo fue poesía ?

¿Fue cuando dejaste
de amar tus tardes crepusculares,
o el instante mismo

que mi nombre olvidaste?

¿ Es aquella ilusión
que vaga por ahí
perdida, en busca
de un amante ?

¿ Es la palabra
mustia con la
que nos engañaron
los dictadores ?

¿ O aquellas
verdades,
encadenadas
y prisioneras ?
¿ Puedes escribir,
un verso de arena
a aquellas manos marmóreas,
a tu figura de luna
en ojos abyectos ?
¿ Aquel infante
palpitando la vida,
escapado de un
vientre herido ?

¿ Puedes escribir
a cuerpos invisibles
desparramados en
campos olvidados ?

¿ Es poesía,
vivir enclaustrado
en nuestros miedos ?
¿ Qué es poesía ?
¿ La hipocresía
del conjurado ?

¿ El derecho
a dejar de existir,
cuando ya
la huella caminada,
no deja marcas al camino ?
¿ El derecho
mutilado
a nacer
y vivir
en libertad ?
¿ La utopía
de bajar
las armas?

¿ El silencio
del condenado ?
¿ La impureza
de la redimida ?
¿ El coloquio
de aquellos
ósculos
ocultos ?
¿ Aquel ojo
herido,
parpadeando
en la oscuridad ?
¿ O tu sombra,
desprendida
prematuramente
de mi cuerpo ?
¿ Qué es poesía ?
Decidme.!
¿ Qué es poesía ?
(Por Simón Reyes)

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